Aprender a editar blogs me está volviendo loca. Llevo días intentando averiguar cómo poner el enlace a una canción. Me faltan las claves para entender el inglés aplicado a la informática. Mientras tanto me pongo a buscar por YouTube y se me pasan las horas encontrando joyitas.
Ayer me hice con una colección de videos de Baryshnikov. Lo he visto bailar en directo dos veces, la última hace un año. Cuando el arte me conmueve se me acelera el pulso; la respiración se agita; me sube la temperatura y suelo llorar ya que gritar quedaría raro.
No exagero, sé a qué suena y la verdad es que se parece mucho al placer sexual. Supongo que todos los placeres se asemejan entre sí. Y tambien supongo que por eso los hombres capaces de provocarme esas sensaciones, se convierten en mitos sexuales para mí.
Os dejo un montaje que me gustó por la música. La voz rota, la melodía en tono menor... es como si Tchaikovsky compusiera rock. Y el ruso es un idioma muy poderoso.
El domingo, Pataki nos trajo al parque la oferta de empleo que había recortado de El País.
He solicitado el puesto. Creo que cumplo con todos los requisitos y algunos más. Además tengo tiempo libre.
Bueno, se trata de publicidad. Tienes que darles tus datos para "participar" en el "concurso". Hay 500 "ganadores" a los que les enviarán una muestra y tendrán que contestar un cuestionario. A cambio ellos pueden utilizar tu nombre y tu imagen. Roza lo poco ético como es habitual en publicidad, pero puede tener su gracia. La pila del cacharrito dura 20 minutos. Me sacrificaré para satisfacer vuestra curiosidad. Ya os contaré si me cogen en el sentido español, no en el venezolano, aunque cuento con el venezolano habitual para desarrollar el trabajo.
Prometí y/o amenacé con hablar mucho de sexo y evidentemente he mentido como una bellaca. Estoy muy liada arreglando otras parcelas de mi vida y el sexo ha pasado a un plano muy secundario. Hablo de él, curioseo sobre el tema, escribo alguna cosilla en los foros pertinentes, pero a pesar de ser partidaria como el cura del chiste, practico la abstención. Menos mal que la primavera empieza a manifestarse y es de esperar que despierte la bestia dormida (dicho sea exagerando).
Lo que si es verdad es que el primer artículo de este blog iba a ser un comentario sobre el Marat-Sade que está representando Animalario en gira por varias ciudades.
En 1968 se estrenó en Madrid. En aquellas tres únicas y míticas representaciones una pequeña fracción de la izquierda cultural que vivía en la España franquista vivió su particular revolución. No fue, no podía ser, el Mayo Francés, pero para los que lo vivieron fue algo inolvidable. Me encanta oírselo contar a los compañeros. Yo tenía siete años. He encontrado este enlace para nostálgicos.
El caso es que casi 30 años después, la dictadura ha desaparecido, la democracia es irreversible y “estricto senso” la Revolución ya no es necesaria. Las referencias “modernas” incluidas en el texto sobre el Rey o Esperanza Aguirre provocan risa. Un Padrenuestro que me cuesta creer que se dijera en su momento por blasfemo (y eso el Régimen lo llevaba fatal) hoy no escandaliza a nadie. Políticamente es interesante por las teorías que expresa, pero Marat ya no tiene razón de ser en la España de hoy.
Nos queda Sade. Y ahí sí. Sólo cuando el Marqués se dirige al público y le invita a mirarse, a desearse, a tocarse, se produjó en el teatro ese silencio intenso de los que están sobrecogidos. Alberto San Juan nos provocaba (difícil resistirse) y la mayoría de los espectadores se notaban incómodos. Tuve que reprimir las ganas de seguirle el juego. Lamente profundamente no ser del reparto. Los actores fingían una orgía, se desmelenaban, nos tiraban cosas (menos mal que pude devolver algunas). Nos habían invitado a follar todos con todos y no nos habíamos atrevido.
Es teatro, ya lo sé, pero yo salí convencida de que el sexo libre, sin miedos, sin ataduras es nuestra revolución pendiente.
Por cierto el montaje es estupendo, los actores están estupendos, la obra es estupenda...y Alberto San Juan está muy sexi con el pelito largo y suelto.
Ha empezado hace un par de semanas la campaña de la Renta. Recuerdo que en Yo, Claudio la prostituta que compite con Mesalina le explica que ella cobra por acostarse con hombres porque ese es su trabajo; su hobby es la jardinería y por ella no cobra. Yo me distraigo haciendo declaraciones de hacienda. Desde que existe el PADRE ya no es tan divertido, pero como tampoco tengo tanto tiempo como antes sigo haciendo la docenita anual.
Este rollo es para comentar las casillitas del 0,5239 %(hay que fastidiarse con la cifra) para la Iglesia Católica y/o para fines sociales. El de la Iglesia por fin desaparecerá el año que viene. Yo pensaba que ese pago absolutamente contrario a los deseos de los ciudadanos de un estado laico tendría que haber desaparecido a mediados de los 80, pero han tenido que pasar más de 20 años. Los políticos siempre a remolque de los ciudadanos.
Conviene recordar que hay muchos “civiles” que trabajan en las ONG. No son voluntarios que ofrecen su tiempo libre sino profesionales que cobran por lo que hacen. Me parece lógico lo que no hago es considerar más “bueno” al sanitario que trabaja para Cruz Roja que al que trabaja en el SAMUR. En los últimos años nos hemos dedicado a desvestir a un santo para vestir a otro. “Médicos sin fronteras” nos parecen geniales y los “Misioneros Combonianos” unos cutres aunque realicen trabajos muy parecidos.
Por supuesto que el estado debe financiar todas estas actividades sociales a través de nuestros impuestos. Para eso los pagamos. Y para construir carreteras, desarrollar el comercio y la industria, pagar a los políticos, a la Casa Real, a las Fuerzas Armadas...
Con mi voto en las Elecciones Generales, se supone que expreso lo que quiero que se haga con mi dinero. Al fin y al cabo un Gobierno no debe de ser nada más que un administrador honrado de los fondos que se le dejan en custodia.
O me dan la opción de decidir, porcentaje a porcentaje, a qué quiero que destinen mis impuestos, o hagan el favor de quitar también ese hipócrita 0,5239 % para fines sociales. Si se me olvidara marcarla, que me ha pasado, me quedaría el remordimiento de haberle quitado esa mísera ayuda a una mujer maltratada para dársela a Sebastián que tanto la necesita para hacer campaña.
De todas formas hay que pagar. Quien quiera el PADRE que se lo baje de aquí.
La noticia de hace dos días fue ésta. Supongo que pasaron muchas más cosas casi igual de terribles, pero esta chica muerta sirvió para que supiéramos que hay unos hijos de puta que hacen feliz a su dios, en este caso el diablo, si no comen lechuga ni se visten de azul y si además apedrean hasta matarla a una jovencita por convertirse a otra religión o por salir con un chico de otra religión, porque no está muy claro ni creo yo que importe una mierda.
Por si alguien no sabe de qué hablo añado el enlace a la noticia. Yo me niego a poner el video, como hago otras veces. No sabría explicar por qué.
Hoy quería hablar de cosas más serias, pero me es imposible. Estoy recuperándome de una batalla que creo que ha ganado él. Nos queda la cena. Ya veremos. ¡SOCORRO!
Creo que ha llegado el momento de confesarlo: me gano la vida haciendo doblaje. No es algo que me guste contar y sólo lo digo cuando me preguntan directamente por mi trabajo. No se trata de falsa modestia sino de comodidad. Naturalmente hay gente estupenda, educada, con interés porque les cuentes cosas de ese oficio tan pintoresco. Pero por desgracia también hay mucho imprudente y mucho maleducado por el mundo. En veintiocho años de profesión (empecé con 18, una baby) me he encontrado de todo y soy capaz de agrupar las distintas reacciones. A saber:
1. “¿A quién doblas?” El que lo pregunta no suele ir al cine y de la tele sólo ve Hospital Central y los programas de cotilleo. Si no doblas a Paul Newman estás jodido porque ya no eres nadie para él. Ahora siempre contraataco con un ¿Tú qué ves? Y me ahorro tiempo.
2. “Yo tengo la voz muy bonita, también podría hacer doblaje”. Sin comentarios.
3. “¿Conoces a fulanito/a? También hace doblaje.” La mayor parte de las veces no te suena de nada el nombre. Hace unos años nos conocíamos todos literalmente. ¿Cómo le explicas a alguien que su amigo o amiga se está tirando un pegote?
4. “Eso es una mafia”. Y ahí te ves sintiéndote culpable de no se sabe qué, explicando que es la única profesión en la que se deja a la gente sentarse a mirar como trabajan los profesionales y se le hace una prueba a todo el que lo pide (hay quienes lo exigen).
La verdad es que me dediqué al doblaje porque tengo facultades para hacerlo y vengo de familia del gremio. Si profundizo un poco más tendría que decir que quería ser actriz pero era demasiado gallina para dar la cara. Si no desafinara como una urraca lo que más me habría gustado ser es cantante (soñar es gratis). La voz es el instrumento más rico que tenemos los humanos para expresarnos. Me encantan los matices del lenguaje, de las pausas.
Hasta que apareció el DVD, doblar a alguien era casi la única oportunidad que tenías para oírlo en V.O. Y yo adoro el cine. Como he dicho por otros blogs, el doblaje es un mal menor; es la forma de hacer llegar las películas a una gran parte de la población que no sabe idiomas, que lee despacio, que no ve los subtítulos. Hay que desear que se haga bien. Con el mismo cuidado que se pone al hacer la traducción de un poema de Keats: procurando respetar las intenciones y la música del original, sabiendo que nunca será lo mismo.
Sí, me dedico al doblaje, qué pasa. Como decía cargado de razón el maravilloso Pepe Ysbert en “El verdugo”: “Mientras exista la pena, alguien tendrá que aplicarla”.
Os dejo un ejemplo de la cara tan dura que puede llegar a tener el personal. Se han atrevido a sacar un libro con las mejores frases de “House” ¡copiándolas del doblaje! Ni se les ha pasado por la cabeza que hay un traductor y un adaptador de diálogos que son los auténticos propietarios de los derechos de autor de la versión española. Hasta los sexadores de pollos están mejor considerados. ¡Qué le vamos a hacer!
Soy de las que piensan que hay que tener amigos “hasta en el infierno”, pero desgraciadamente mi relación con el mundo carcelario tiende a cero. Me encantaría conocer a gente como Thomas Crown o Danny Ocean, pero no tengo el placer.
A lo que voy es a que no sé si De Juana Chaos recibe un trato de favor como preso. No intento aplicar mi sentido común para salir de dudas, porque tengo comprobado que mi sentido común y la legislación vigente no suelen coincidir. Lo que si tengo claro es que como paciente de un hospital público si que no se parece en nada a lo que yo conozco.
He pasado varias veces como acompañante por casi todos los hospitales de la Comunidad de Madrid. No voy al sabido hecho de que haya que compartir habitación con dos, tres y hasta cinco personas más. Ya nos habría gustado estar solitos en alguna ocasión ¿verdad, cariño?, pero estar malito es lo que tiene. Lo que nunca he visto es a un paciente vestirse de calle y salir a la idem mas que el ansiado día del alta. Lo del paseo por el parque o la visita al homeópata, no se lleva por mi ciudad. Lo normal es que te manden a casa con las heridas a medio curar y una pinta más o menos lamentable.
Palabrita que cuando H salió después de su operación de digestivo, sus dos semanitas de alimentación parenteral y las otras dos entre suero y comidita de enfermo, se parecía más (en guapo) al de Juana de la foto en la cama que al de esta última.
Estoy cabreada porque he aprendido a aguantarme con el hecho de que los políticos jueguen con las palabras, brujuleen, retuerzan la realidad según les conviene y hagan todas esas cosas que la panda de incultos que tenemos en el gobierno y la oposición consideran POLITICA, pero que los médicos entren al trapo me parece lamentable.
Pero esto lo debo de pensar yo porque soy muy facha.
